SELECCIÓN DE PERSONAL

Algunos dicen que lo que nos empuja hacia adelante es el amor; otros, las ilusiones. Pero, quizá, la verdadera razón sea menos hermosa. Quizá se reduzca a nuestro instinto más primario: la supervivencia.

    Odiamos aquello que pueda amenazarla, pero ¿cuánto tiempo necesitamos para ello? ¿Años, meses, semanas? Quizá, solo hagan falta unos pocos minutos si se dan las circunstancias adecuadas.

    Pasen y lean...

SELECCIÓN DE PERSONAL

Te preguntas cuánto se puede llegar a odiar a quien solo has conocido media hora antes. Lo haces cuando aún tienes las manos entumecidas, observando al tipo que yace en el suelo del ascensor con los ojos todavía abiertos. Escuchas la voz administrativa que informa, a través del intercomunicador, que se ha resuelto la incidencia y el servicio se reanuda.

    Resoplas.

  Sientes un sudor frío. Miras hacia el espejo y sueltas un poco el nudo de tu corbata. Consultas el indicador de planta. El ascensor se detuvo faltando veinte pisos para alcanzar las oficinas donde te harían la última entrevista. Ahora marca la número once.

   Hacía meses que no lograbas llegar tan lejos en unas pruebas de selección de personal. Has ensayado mil veces el apretón de manos inicial y la pose segura pero cercana. Necesitas este trabajo, pero vuelves a mirar hacia el suelo. ¿Por qué tuviste que aguantar la puerta a ese imbécil? Ya habías marcado la planta. Hubiera bastado con hacerte el distraído mirando el móvil y el ascensor se habría cerrado. Pero no, tuviste que escucharlo y verlo correr hacia ti. Y tú, imbécil, decidiste poner la mano en la puerta para evitar el cierre.

    Sí, eso hiciste. 

    Y también lo estrangulaste.

    Planta 15. ¿Habrá cámaras? No lo crees. La voz que anunció la reanudación del servicio sonaba normal. Nadie te ha visto hacerlo. Al llegar, podrías salir y dirigirte con la cabeza bien alta a la entrevista, sin más.

    ¡Estúpido! El portero os vio y seguro que en el vestíbulo sí que hay cámaras de seguridad. Cuando descubran el cadáver revisarán las imágenes y saldrá tu cara de perdedor mientras impides que la puerta se cierre. Podrías decir que se murió de súbito. ¿Tal vez un ataque al corazón? El hombre estaba nervioso por haberse quedado encerrado y esas cosas pasan. Podrías decir eso, gritando, asustado.

    Pero te arrodillas junto al tipo. Corres el nudo de su corbata y le desabrochas el botón de la camisa. Observas la marca morada que rodea su cuello. Cualquier forense confirmaría que fue estrangulado. Te condenarán. Por más que les expliques que la culpa no es tuya, sino de la empresa que había decidido citar a la misma hora a los dos aspirantes al puesto.

    Planta 25. Quizá fue el ascensor. Intentas convencerte de que si se hubiera parado solo diez minutos no habría sucedido nada. Fantaseas con la idea de que, tal vez, el ascensor quería que lo mataras. Esperó sádicamente a que lo odiaras lo suficiente. Y ese arrogante se lo merecía. Si hubiera estado callado seguiría paseando su condescendencia por las calles. Pero no, tuvo que decir que este trabajo, del que depende tu familia, para él no era más que algo transitorio, mientras estuviera en la ciudad. Te restregó su preparación, te mostró con sutileza que no tenías ninguna opción. Si hubiera sabido que el banco iba a desahuciarte a lo mejor habría sido más discreto.

    Pero no lo sabía.

    Y ahora está muerto.

  Intentas encontrar otra excusa. Piensas que a lo mejor solo eres víctima de una traición del destino, aunque ese cliché no te servirá ante la policía. Ni ante el juez. El diccionario tiene una palabra para definir en lo que te has convertido: asesino. Irás a la cárcel. Tu mujer tendrá que explicar a los niños por qué su papá ya no vive con ellos.

    Debes huir.

   Quizá no haya nadie cuando el ascensor llegue a la planta 30. Podrías largarte por las escaleras. ¿Quién podría negar que él seguía vivo al bajarte? Hay mucho loco por ahí. Tal vez tuvo la mala suerte de encontrarse con uno.

   El ascensor se detiene. Llenas los pulmones de aire mientras las hojas de su puerta se deslizan lateralmente. Y entonces ves al hombre trajeado y sonriente que está esperando en el vestíbulo. Sientes alfileres danzando en tu estómago.

    Te mira a los ojos.

    Te habla, sin perder la sonrisa

    —El señor Sánchez, ¿verdad?

    Su tono es cordial. Piensas en cómo es posible que no te pregunte por el cadáver.

    —Sí, soy yo —respondes intentando mostrar la misma naturalidad.

    —Buenos días, soy el adjunto a Dirección. Le estábamos esperando.

    Estás seguro de que ha mirado dentro. ¡De que ha visto el cadáver! ¿Por qué no muestra un mínimo signo de asombro?

    —Disculpe la tardanza. Nos hemos parado en la planta 10… —dices.

  —No se preocupe, conocíamos la incidencia —te responde indicando con la cabeza que lo sigas.

   Lo haces hasta llegar al despacho de Dirección. Te abre la puerta. Tras una mesa, la persona que decidirá tu futuro te sonríe mientras dobla un periódico deportivo.

    —Siéntese, por favor.

    Tomas asiento, el tipo que te acompañó permanece de pie, apoyado en la puerta. El director te acerca un documento con un bolígrafo encima.

    —Bienvenido. Este es su contrato.

    —Pe… pero ¿así? ¿Sin entrevista?

  —No hace falta. Ya ha demostrado tener lo necesario para este trabajo. —El director mira detrás de ti, dirigiéndose a su adjunto—. ¿Se ha solucionado ya la incidencia del ascensor?

    —Sí, señor. El personal de mantenimiento se está encargando de ello.

    Se te pasan muchas cosas por la cabeza, pero ya no son importantes.

    Tienes el trabajo.

    ©David Rubio

Nos vemos la próxima semana. Mientras tanto, recordad...

Sed muy felices y moderadamente malvados

DAVID RUBIO

Aunque no sea lo mismo que compartir una buena charla acompañada de un café bien negro, te propongo quedar en otros espacios virtuales donde también suelo perpetrar publicaciones. Clica sobre los siguientes iconos o envíame un mail a balasyestrellas@gmail.com.